Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
12:31 

Виктимность

А расскажите про разницу в жертвенности в постели Бальзака и Есенина. Чем они отличаются?

@темы: Бальзак, Виктимы, Есенин

12:37 

Пустошь

i-key
Шило в попе - мой внутренний стержень
Лилит стучится: открой мне дверь, говорит,
Я не пришелец, не зомби, не курья рябь,
У меня под сердцем - тунгусский метеорит,
Пойдем взорвем к фигеням безнадегу-хлябь,

Адам живет ожиданьем взрывной волны,
У него в гортани осколком – колючий шлак,
Давно меж легких крылья опалены,
И сам – как птица, пойманная в кулак.

Лилит боится читать дальше

@темы: Стихи, Любовь, Будни

21:31 

Лучшие чернила

Джезебел Морган
Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Вот Книга Мира, её Создатель писал тайком от своих коллег,
Наброски прятал он под кроватью, а иногда забывал в столе.
И на полях рисовал пейзажи, но чаще всё-таки небеса.
Все исполнялось. Порою даже - легенды, сказки и чудеса.

Драконы реяли над горами и охраняли волшебный клад,
А боги чай распивали в храме, внимая звукам людских баллад.
Создатель думал: безбрежны силы, творил, как будто бы вёл игру.
Когда закончились вдруг чернила - надрезав вену, продолжил труд.

И вместе с кровью на все страницы плеснуло болью и вязкой тьмой,
И в тот же час исказились лица, на мир проклятье легло каймой.
Герои стали злодеев злее, им убивать бы, а не спасать,
И всё, что ныне они содеют, уже не тянет на чудеса.

Они до цели идут по трупам, неважно даже - враги, друзья.
Быть благородным теперь так глупо, теперь - у каждого есть изъян.
Но даже если сразят дракона, на смерть соратника не послав,
Им не занять золотого трона - их миллионы, им нет числа.

Неважно даже, кем стал, кем не был, из праха вышел, вернёшься в прах,
И неизменно одно лишь небо, но и его ожидает крах.
Творец испуган, мечтам не сбыться. Разрушив книгу, начнёт он вновь.
Когда вонзится клинок в страницы,
Мгновенно хлынет потоком кровь

@темы: Стихи

15:59 

lock Доступ к записи ограничен

hadzog
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

18:45 

Дэйв Дарли

saeta
the mask i polished in the evening by the morning looks like shit
Мой знакомый мальчик Дэйв Дарли очень любит чернику в чай.
Он приходит в мой дом, разувается, шепчет на ухо: "Наливай".
Я, нахмурившись, ставлю чайник, заставляю его мыть руки.
Он смеется и чешет в ванную, просто так, для меня и от скуки.
Говорит о парнях, о девушках и сидит на моем полу,
А откуда приходит Дарли почему-то никак не пойму.

Он все курит со мной и трепется, и пьет литрами этот чай.
Я вся сонная, неодетая, он смеется: "Свет выключай".
Мы сидим в темноте и кажется, что я знаю его давно -
Он красивый, наверно. Кажется, он когда-то играл в кино,
У него жутко тонкие пальцы, он не носит зонта с собой.
Вот и все, что я знаю. "Дарли, а ты, собственно, кто такой?".

Милый мальчик молчит и щурится, выдыхает в окошко дым.
Фонари светят ярко с улицы, я гадаю - да что же с ним?
Он неловко мне улыбается, хлещет чай и разводит руки:
"Ты меня не узнала пока еще? Мэри, Мэри, за что эти муки?".
Я совсем удивилась: "Дарли, я уже лет десять не Мэри!",
А он снова смеется: "Дурочка, думай с кем говоришь, в самом деле...".

До утра время есть и мальчик все сидит на моем полу.
Но теперь, скинув пафос и маску, говорит о рыбках в пруду.
Мне тепло и осенние ночи не пугают меня совсем.
Когда в гости приходит Дарли, избавляюсь я от проблем.
Скоро будет рассвет и значит он уйдет до темна гулять.
Он вернется, а где бывает по большому счету плевать.

Мой знакомый мальчик Дэйв Дарли очень любит чернику в чай.
Обнимает меня, одевается, шепчет на ухо: "Закрывай".
Милый мальчик меня покидает, оставляет до завтра дым.
Я узнала его. Когда-то Дэйва Дарли звали святым.

@темы: Жизненное, Лирика, Настроение, Стихи, Творчество, Чувства

19:58 

Джезебел Морган
Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Три сестрицы под окном
Пряли поздно вечерком.
А. С. Пушкин

Мойры - древнегреческие богини судьбы: Клото, прядущая нить жизни, Лахезис, определяющая длину нити, и Антропос, перерезающая нить.


Холод зимний стучится в двери обезумевшим диким зверем, и окутала тихий терем вьюжной сетью карга-метель. Три сестрицы прядут при свечке, коротают свой скучный вечер, разговор, как всегда, о вечном - о потерянных в темноте.

Молвит первая: "Он прекрасен и, наверное, царь иль князь он, тонкий, стройный, как будто ясень, будет наш запоздалый гость. Я судьбу ему тку попроще, чтоб впотьмах не бродил на ощупь", - нить вплетает, никто не ропщет, тишина - словно в горле кость.

И тогда говорит вторая: "Он шагает сейчас по краю между адом земным и раем, словно нет для него дорог. Я веду его прямо в терем, я пред ним распахну все двери," - пядь за пядью всю нить размерив, для него подбирает рок.

Третья слушает тихо, молча, только щурит глаза по-волчьи, знает: тот, кто блуждает ночью, не зайдёт уже к ним на чай. Был бы выбор у ней, так чтобы царь любовь отыскал до гроба, но... такая зима, сугробы... и сейчас догорит свеча. Третья щурится и вздыхает: что поделать - судьба плохая, и её бесполезно хаять, путеводные жечь огни. То не первый раз, не последний, меж людьми и судьбой посредник теребит сейчас свой передник
и бестрепетно
режет
нить.

@темы: Стихи

00:15 

трикстера не кормить.
а ведь раньше да.
раньше кофе был мужского рода. и мужики все были мужского рода.

10:55 

крысолов

МКБ-10
Это мой праздник. Вы все мои гости. Только я решаю, кому делать лоботомию, а кому нет.
глупые строят маркеты, умные роют бункеры,
но гаммельн навеки гаммельн, и он сумеет найти и смять.
что за нелепость - крысы, немая флейта, глухие бюргеры...
это сам город никак не хочет меня принять.
глупые любят девочек, умные грезят бабками.
на деле у крысолова не так уж много врагов и лиц.
город приходит в полночь, с крысами, с лихорадкой и
с темным тягучим ядом из-под ресниц.
глупые едут в чехию, умные едут в турцию,
а я прихожу на площадь, там лучше слышно, как бьется пульс
города-нежной-твари, что мне не дает вернуться и
знает, что я однажды к нему вернусь.
глупые слышат музыку, умные слышат музыку,
и музыка будет вечной, пока не стихнет последний стон.
крысы умны и уходят в полночь глухими шлюзами...
а я обречен, и город мой обречен

@темы: Стихи

12:25 

Письма в Underland. Письмо четвёртое

Эль-Лис
Фея земляничных полей. Fuchsbau
Давай однажды закончится всё иначе?
Споткнутся стрелки на диске часов латунном
И я проверю на прочность свою удачу -
Пойду за кроликом узкой дорожкой лунной.

А может быть ты подашь, улыбнувшись, руку
У самых сходен на старом причале в Глазго,
Разбив к чертям проклятый фиал разлуки,
Переписав реальность печальной сказки

А может в детстве - когда я усну над книжкой
В саду под солнцем ласковым и горячим,
Рыжеволосый разбудит меня мальчишка...
И в новом мире закончится всё иначе.

@темы: Стихи, Чувства

22:01 

Мы никого не звали на эту войну...

mad-red
от одного греха подальше, к другому поближе
Мы никого не звали на эту войну.
Просто они захотели пойти нам вслед.
И до сих пор нам люди ставят в вину
То, что на их детей не хватило лет,
То, что враги не щадили их сыновей,
То, что их дочери вешались на чердаках,
То, что среди бесконечных седых полей
Жизнь и надежды их превращались в прах.

Мы ничего не ждали от этой войны,
Мы не желали победы такой ценой.
Лишь пару шансов взяв у судьбы взаймы,
Мы расплатились смертью – и не одной.
Мы не желали мук взятым в плен врагам,
Но матери тех, кто пал, развели костер.
И даже если мы бросимся к их ногам,
Не в нашем праве менять их приговор.

Мы никого не звали на эту войну,
И почему-то от этого только больней.
А матери тех, кто гибнет у нас в плену,
Все еще ждут домой своих сыновей.
2005

@темы: Стихи

Пока я падаю, я всё-таки лечу

главная